Буквы не складываются в слова. Слова не складываются в предложения. Предложения не складываются в идеи и лишены смысла. Видимо, я просто устал, иссяк и иссох на корню; но и наблюдаю за собой также некое безразличие: смотрю теперь на мир через серые тучи, томно висящие над землёй и не желающие развеяться, — кажется, что эти тучи тоже устали, как и ветер, который не хочет их развеять, так и солнце, которое не хочет снова сиять над землёй...
Мне стало абсолютно всё равно. Не знаю, хотел ли я этого, но мне не по силам оценить последствия. Мне кажется, что теперь любое моё действие — судьбоносное. Ранее же мне казалось, что от моего какого-то личного выбора я получил бы какой-то иной результат, кажущийся мне ясным и именно таковым, каковым я его себе представлял. Неужели я действительно верил в это? Неужели я действительно полагал, что, думая о чём-то и примеряя жизнь на себе, я бы смог чего-то избежать или обрести существенно иного? Известная цитата гласит: “Куда бы мы не двигались, мы берём с собой себя”. Нет смысла пытаться прятаться от судьбы, но мне было бы противно видеть себя оборзевшим от жизни; это явно не то, чем бы я хотел стать. Я проклинаю свою зависимость от общества и все эти мирские дела. И вообще, жизнь — одна сплошная ошибка. Но чтобы внести ясность, я просто хочу подчеркнуть, что я не испытываю ненависти к людям, но я испытываю некую боль и отвращение к бытию вообще, со всем, что оно в себе несёт. Почему